fsetrin-poésie

Il s'en est fallu de bien peu

pour que ma mère ne désespère

jamais d'un fils piétinant les pieds nus

dans l'impur, dans l'ordure, dans la pornographie.

Mais ses dés ayant été pipés d'avance,

je suis né.

Mal coiffé et sans raison valable,

un jour de février.

Nu et libre, du moins je l'ai cru.

Il m'a bien fallu quelques illusions pour exister

Je suis venu et j'ai donc vu.

Et je n'ai rien vaincu.

Nous ne sommes pas des anges.

Nous sommes des chiens,

des chiens qui n'ont d'autres signes lisibles que leurs odeurs d'aisselles.

Comme tous les chiens,

nous menons une vie de chien,

une chienne de vie

pour s'aimer sans chichi en plein jour dans la rue,

pour s'habiller de l'air du temps, pour avoir froid, avoir peur, avoir soif,

et se tenir au chaud l'un contre l'autre.

Nous mourons le soir pour renaître demain dans la chair et le sang.

Nous n'avons d'autres nœuds

que ces alliances scellées à peau germée de peau,

dans une faim de vivre toujours renouvelée

pour demeurer animaux doués pour le plaisir amants fidèles

liés par les chevilles mais toujours en errance.

Nous n'avons pas d'autre croyance que ces échos puissants de volupté,

en déclinant les douleurs tendres et filantes de la nuit

jusqu'au dernier baiser sur la bouche pour solde de tout compte,

comme un soleil insouciant de se noyer,

et qui revient demain, comme nous,

inlassablement mortel.